Les confieso que siento fascinación por los bobos de solemnidad. No se trata de un tema intelectual, como ustedes podrán imaginar, sino de un asombro parecido al que experimentan los niños ante una bola de algodón dulce, o ante la repentina aparición de alguien disfrazado de superhéroe. No lo puedo evitar. Ya sé que hasta un reloj parado da correctamente la hora dos veces al día, aunque me sorprende cómo algunos tipos extremadamente idiotas han podido presidir un país o ser elegidos reiteradamente por millones de ciudadanos.
En el túnel por el que acceden los jugadores a la pista central del incomparable All England Club de Wimbledon, situado cerca de Londres, hay una leyenda escrita en la pared que dice textualmente: “If you can meet with Triumph and Disaster and treat those two impostors just the same…” (si puedes encontrarte con el Triunfo y la Derrota y tratar a esos dos impostores de la misma forma…”). Esa frase transcribe un conocido verso del magistral poema “If…”, escrito en 1895 por el premio Nobel británico Joseph Rudyard Kipling, y representa el perfecto resumen del estoicismo inglés típico de la era victoriana.
“Era un mocetón de unos treinta años, robusto, de pálida tez, barba rojiza y cabellos negros. Las cejas eran también negras; los ojos se hundían en las órbitas, como si la mirada hubiera querido esconderse. Bajo uno de los ojos corría una profunda cicatriz, que desaparecía en la barba”. Así describe el premio Nobel de Literatura sueco Pär Lagerkvist -en su novela más famosa- al bandido Barrabás, liberado por las autoridades judías del siglo I a raíz de la ejecución de Jesucristo.
La contundente victoria en las elecciones autonómicas madrileñas de Isabel Díaz Ayuso ha revolucionado, como un bombazo inesperado, el panorama político español. Desde que la joven Presidenta madrileña revalidó recientemente su cargo, puesto en riesgo por la sorprendente actitud de Ciudadanos instigando mociones de censura que le han llevado a las puertas de la desaparición, el tablero político nacional se ha colocado patas arriba.
Sergei Kourdakov, agente del KGB asesinado misteriosamente en Canadá a los 21 años de edad, narró en “El Esbirro” (1973) que el bolchevismo reclutaba jóvenes en orfanatos pobres para los trabajos sucios que el régimen requería, como las matanzas de creyentes ortodoxos -considerados un peligro para la revolución comunista-, en las que él mismo participó de forma reiterada.
Cuando Mariano Rajoy se apercibió de que había llegado su hora, salió a un bar cercano al Congreso de los Diputados a trajinarse unos whiskies, dejando en el banco azul el bolso de Soraya como solitario testigo de su rendición. Así fue el epílogo político, carente de toda épica, del veterano político pontevedrés, que entregó los trastos de la misma discreta manera en que había gobernado: a la gallega y esquivando todos los líos. Tal como había reaccionado ante el puñetazo que recibió en plena campaña electoral de 2015: colocándose las gafas, restando importancia al incidente y siguiendo con su agenda del día.
El ciudadano español medio adolece de gran incultura política, exhibiendo un pésimo conocimiento de las ideologías existentes en la historia de la humanidad. Una demostración palpable es el uso vulgarizado de la palabra “fascista”, ignorando por completo su significado real. Mucha gente de izquierdas llama “fachas” a simpatizantes del centro o la derecha, y los nacionalistas a quienes defienden tesis constitucionalistas. En España prolifera el erróneo hábito de considerar “fascistas” a personas que -respetando las reglas democráticas- tienen ideas diferentes. Y esa actitud despectiva con quienes piensan distinto se aproxima bastante al fascismo de verdad.
El pasado viernes, en la celebración del Día del Libro, fui invitado por la extraordinaria María Riutort -mi librera de cabecera- a un programa de radio que la cadena COPE emitía desde la terraza de La Librera del Savoy. Para gran regocijo propio, mi compañero de tertulia era José Manuel Barquero, un vitoriano de una pieza -que lo mismo te escala a pelo un siete mil, te escribe una columna impactante o se casca un triatlón como desayuno- con el que he compartido aventuras variopintas, que han generado entre nosotros una vieja y entrañable camaradería. Coincidimos además -aunque él trabaja también en diferentes temas de comunicación- en nuestra vocacional ocupación presente como francotiradores outsider en el anguloso mundo periodístico de esta tierra. Por todo ello, augurando que la contienda se iba a disputar en los divertidos márgenes periféricos de ese escenario sagrado que constituye la literatura para sus grandes popes, pensé que la cosa prometía.
El señorito Pedro Sánchez pretende hacerse una alfombra, en la entrada de La Moncloa, con las togas de los Jueces y Magistrados españoles. Y así pisar a su gusto la codiciada pieza de caza de nuestra depauperada Justicia nacional, esa garante residual del Estado de derecho que le impide dirigir el país como un sátrapa bananero. Cuando, en realidad, fue elegido Presidente a lomos de un Gobierno Frankestein comandado por el partido que menos escaños ha obtenido desde la aprobación de nuestra Constitución.
Marco Tulio Cicerón nunca puso la amistad o su conveniencia por encima de lo justo. Ni por encima de los intereses de su amada Roma, que con sus mejores energías y su desbordante talento siempre había defendido, con una dignidad extrema que le acabó costando la vida.